Finita la Commedia

Finita la commedia, dice Sara ahora que está a punto de concluir su periplo universitario. La Universidad: cuando llegas el primer día el preludio cosquilleante de la madurez, el alma en vilo, la sonrisa en los labios, la mente fértil y expectante. La sensación – engañosa, claro – de que eres un individuo libre y emancipado. Despojada de pompa, pronto se convertirá en un santuario de fiestas salvajes y locuras que, pasmosamente, no te dejarán huellas de relevancia en el círculo polar hepático. Un barullo de amigos irremplazables, de los que sin embargo sólo quedarán unos pocos, probablemente los mejores de tu vida. Veladas y conversaciones interminables, sobre autores que no volverás a leer y sustancias lisérgicas que no volverás a probar. Un pasadizo, un jardín o unas escaleras que se convertirán durante años en algo rutinario y que con el tiempo, cuando regreses a ellos furtivamente, tendrán un aire de desolación absoluta. Una retahíla de profesores mediocres, que siguen dictando apuntes como en el cuaternario, de los que sobresale algún espíritu libre, alguien que no olvidarás por culpa de su rara mezcla de humildad y erudición. Ciertos libros, ciertas chicas, un puñado de clases magistrales, unas cuantas clases fumadas, algún atisbo del club de los poetas muertos y un título que sólo los gilipollas y los dentistas enmarcarán en el salón de su casa. La Universidad, finalmente más decepcionante de lo que esperabas cuando cruzaste su umbral, acaso por culpa de tus propias expectativas. Lejos del templo del saber de los clásicos y de la crítica de la Ilustración. Lejos de ser el jardín mítico que imaginabas… Pero cuánto darías, aburguesado y cínico, por volver a ella.