Polvo eres

Los espacios urinarios son la antesala genital de los blogs actuales y quien más y quien menos ha tenido la oportunidad de leer en ellos, además de sentencias juiciosas y aforismos de almanaque, microrrelatos de una belleza crepuscular (éste, sin ir más lejos). La saturación de sus puertas y paredes, no obstante, ha acabado por despojarles de dignidad, por lo que, en mis tiempos de estudiante, yo tendía a desahogarme en los retretes de los profesores – preferiblemente en el área de decanatos – donde, además de mayor higiene, disfrutabas de rollos de papel mucho más anchos y esponjosos. A veces sucedía que, estando en trance de superar un conflicto intestinal, oía los pasos de tal o cual emérito, que manipulaba la manilla pensando que su santuario estaba vacío. Volvía a los pocos minutos, lo intentaba de nuevo y, acuciado por la necesidad, no tardaba en insistir, diré que con una actitud cada vez más angustiosa, primero con carraspeos, luego golpeando la puerta con estridencia, interpelando incluso al cagón anónimo con interjecciones soeces (el lugar lo propiciaba). Yo permanecía en el trono, impasible y tenaz, haciendo caso omiso a las amenazas, celebrando la cólera creciente de quien se vería forzado a buscar alivio lejos de allí. Era una venganza sucia y mezquina, propia de un pupilo sin escrúpulos, de alguien a quien sólo se podía calificar - sí, ahora me viene la expresión a la cabeza, vayan ustedes a saber por qué - de cabrón resentido.