Elogio de la lentitud

A veces, como quien emplea mucho tiempo en afeitarse, o en estirar una sábana recién lavada en la hierba, pienso en la flaqueza sensual de la lentitud. He odiado todas las tardes de los domingos, excepto aquella en la que Masca me persuadió para que hiciéramos una pintada contra la OTAN en la fachada del Ayuntamiento (por Júpiter, no ha llovido desde entonces): nada de prisas, me susurró, esto hay que hacerlo bien, seguro que los alguaciles están jugando al mus. A Masca le habían echado del instituto por perezoso, pero lo que no sabían es que él promovía el comercio del sosiego, el secreto de la lentitud, su disidencia privada y hermosa. Le acompañaba cuando iba a comprar winston de contrabando y nos podíamos pasar horas sentados al volante, silenciosos, siguiendo una ruta de chigres fronterizos. Conducía despacio, supongo que hacía el amor despacio y hablaba sólo lo justo. Le perdí la pista hace años, más o menos cuando mi vida empezó a precipitarse, no sé muy bien hacia dónde. Sigo aborreciendo las tardes de los domingos, pero es que son, si no me equivoco, el reverso siniestro de la lentitud.